ANNÉE ZÉRO. L’enfance. Ça commence brutalement. C’est le gamin expulsé, craché, dégueulé à même le sol. La mère n’a pas le temps de virer à Ste-Mangouste. Trop tard. Tout se déroule à la maison, personne pour l’aider, quelques domestiques, des incapables, des idiots observant la scène. Fracas du corps. Le cordon qu’on coupe, le gamin qu’on jette dans l’eau, nettoie, présente à la mère. Un garçon. Le devoir est fait, la besogne accomplie pour les années à venir. Guernica. C’est le père qui prononce la sentence, octroie le prénom. Un corps trop chétif. Il pense que le morpion va crever dans la nuit. Guernica pour se foutre un peu plus de sa gueule de cafard malpropre. Perdu le vieux ! Il survit le mioche.

ANNÉE QUATORZE. Les mains se tendent vers la mère, cherche la présence, le réconfort des baisers. Il l’a veut pour lui, elle n’a pas le droit d’aimer les autres, ses sœurs, les filles. Elle ne lui appartient qu’à lui, ils sont l’un à l’autre. Petit jaloux. Les bras s’enroulent à la taille, cherchent plus encore le contact. Gamin et ses amours déviants.

ANNEE VINGT TROIS. Peluche lovée entre les bras de la mère, canaille ayant trouvé sa place. Se glissent les doigts de la maternelle, effleurent la fourrure, remuent le pelage déjà plusieurs fois malmenés. Chaton ronronnant son plaisir. S’étire le squelette, viennent se poser deux pattes sur les cuisses faméliques d’une femme au seuil de la vie. La boule de poils ne lâche pas le réconfort, s’éternise aux caresses heureuses. Sonne la fin, sonne un invité. Bestiole aussitôt chassée, renvoyée à ses égouts. Quelques paroles en guise d’excuses, des demandes pour qu’il fuit plus loin, ne revienne pas demain. Compagnon des journées mornes. Félin amusé se glissant par la fenêtre, rejoignant la gouttière, puis le toit. Tout un travail d’acrobate. Se dandine l’animal sur la demeure des Bulstrode. Manoir londonien, possession du désespoir financier. Il grimpe de tuile en tuile, séjourne près d’une fenêtre, fourre son museau dans le creux d’un tuyau de cheminée. La bouille est noire, tachée de suie. Eternue la bestiole qui n’a plus l’habitude de se faire surprendre de cette façon. La course continue sur les toits de Londres. Promenade devenant course poursuite lorsque s’agitent des corbeaux au dessus de sa tête. Griffes d’acier qu’il sort, et se moquent les volatiles d’une si petite créature. L’angora revient à la terre, pose ses coussinets sur le sol crasse de la capitale. Des pavés salis de bottes boueuses, des crachats, des déchets, du sang, de la merde. Mauvais quartier. Celui des pouilleux, des raclures de la société. Félin parmi les hargneux, les canidés. Il traine sa carcasse entre les hommes, se faufile petit malicieux jusqu’à la chaussure du plus balafré. Ça lève les yeux d’un Chat Potté, ça couine légèrement pour appâter la bête. Perdu pour ce soir. Coup de godasse dans la gueule, virevolte le chat, se cogne le crâne contre la brique devenue rouge. L’escapade nocturne touche à sa fin. Il s’en retourne à la maison, revient entre les murs décrépis d’un empire en décomposition. Lendemain matin. Un garçon dort sur un lit trop grand pour lui. Le corps en travers, un bras dans le vide. Des bleus tâchent sa carne, des morsures, des coups de griffes, c’est tout un étalage de plaies que discerne la domestique entrant dans la chambre. Surprise de la petite vierge qui ne pensait pas voir l’ainé à poil. S’agite le corps malmené de la nuit, s’étendent les muscles, craquent les os. Symphonie macabre. L’homme au physique de gamin se lève, ignore la jeune pucelle. Ça tangue légèrement aux premiers pas. Fenêtre vers laquelle il se dirige, ferme et enterre les méfaits nocturnes. « Monsieur je… votre… » Les paroles s’emmêlent sur la langue de l’esclave. Ses mains se portent à sa bouche. L’impensable est sur son maitre. D’une queue de chat qu’il arbore fièrement, ne semble pas s’en soucier. Elle ne sait pas comment lui annoncer. Peut-être un mauvais sort ? Une blague de ses sœurs ? « Votre… vous avez une queue » Se tourne Guernica vers la petite, s’étire un sourire sur le visage, grand, immense expression dévorant les traits, s’allongeant de seconde en seconde. Le chat de cheshire éclate d’un rire franc. « Mary… Mary… ton innocence me plaira toujours. Ne dis à personne ce que tu as vu, tu sais c’que je fais des filles qui parlent trop ? Tu le sais ? »

ANNEE VINGT-SIX. Déroule la file des patients, de toute cette peuplade de malades dont il enfonce les cauchemars un peu plus profondément à chaque visite. Psychomage. C’est par défi, pour emmerder le père, ne pas faire carrière au Ministère. Se prétendre grand sauveur, manitou des vies. Rien de tout ça. Un job. De l’argent. Rien de plus. Il rentre le soir, gosse déjà abimé par des années peu nombreuses. Gosse qui voudrait être comme les autres, vivre à l’opulence des coffres familiaux, ne pas se soucier d’un salaire, pouvoir piocher aux gallions et s’acheter connerie sur connerie. Perdu gamin ! Condamné à bosser. Prince dans la suie.

ANNÉE VINGT-HUIT. Ça vent les nuits, ça chuchote quelques saloperies à l’oreille des plus grands, des vieux, des trop riches, ça se faufile entre les draps des monarques. Sale rat. Il s’étale à la soie, devient le jouet de plusieurs, l’amusement de tout un peuple. Loué, déchiré, malmené. Au moins, il ressent quelque chose.

Bravo, tu viens d'être validé(e) sur TPOTA! L'équipe administrative te souhaite félicitation et se réjouit que tu ais rejoint les rangs du forum! Premièrement, un petit mot sur ta fiche : d'accord je comprends mieux, la famille Bulstrode n'est clairement pas sortie de l'auberge . Et à présent que tu es validé(e), tu peux dés maintenant faire tes scénarios. Nous t'invitons également à venir te recenser dans les différents registres disponibles dans cette catégorie, mais aussi à créer ta fiche de liens ici, ainsi que ton journal de bord par là. N'oublie pas également que la partie flood et jeux est le meilleur moyen de s'intégrer sur le forum. Si tu as des questions, la boite mp du staff est à ta disposition! En te souhaitant bon jeu!