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﹛ a great fire burns within me
but no one stops to warm themselves at it ﹜

Cyrella fait les cent pas dans sa chambre. La gamine tourne en rond tel un fauve en cage. C'est l'impression qu'elle a. D'être un animal, du vulgaire bétail que l'on vend au plus offrant. Elle sert ses poings si fort que ses ongles finement taillés s'enfoncent dans la paume de sa main. Des gouttes de sang perlent sur le plancher. Elle ne sent pas la douleur, si ce n'est celle de son cœur. Cet organe qui palpite bien trop vite dans sa cage thoracique. Elle peut le sentir s'affoler à la pensée de faire d'un black son fiancé. Trop longtemps, elle a souffert en silence. Elle est restée à sa place d'enfant bien sage. Gamine bridée qui aurait aimé briller au quidditch. Innocence envolée, dissipée. Bientôt elle sera mariée. Emprisonnée dans sa tour d'ivoire pour l'éternité. Elle partagera le lit, la vie d'un Black. Le dégoût se lit sur son visage avec une aisance déconcertante. Mais elle devra apprendre à masquer ses émotions, à étirer ses lippes rosées en un sourire de façade. Comment pourrait-elle, un jour, aimer un homme de ceux qui autrefois traquaient les siens ? Cissy n'est pas dupe. Elle sait qu'ils sont responsables de la chute de sa famille. Manipulateurs des Lestrange, rien de plus, rien de moins. Lâches. Misérables parasites. La princesse est déchue par leur faute. Et voilà qu'elle doit épouser l'un des leurs. La poupée est déterminée à tout faire pour que cette union, jamais, ne voit le jour. Peu importe la manière dont elle s'y prendra. Elle fera ce qui est en son pouvoir pour qu'il la déteste au point de rompre son engagement. Cissy frappe violemment dans un meuble. Celui-ci se brise dans un fracas monstre. Le bruit résonne dans tout le manoir des Rosier. Si fort que sa mère se précipite telle une furie dans la chambre de la sang-pur. Cyrilla, combien de fois t'ai-je dis que t'en prendre à la décoration n'y changera rien. Tu me perturbes pendant ma séance de piano. Maintenant calme toi, ceci est ton dernier avertissement. Il conviendrait que tu rencontres ton fiancé seule également, ce n'est pas en l'ignorant que tu amélioreras vos relations. Maintenant prépare toi, tu ressembles à un troll. La porte se referme et la sorcière laisse un cri de désespoir glisser entre ses lèvres. Elle n'attend qu'une chose, partir en mission loin de Londres, loin des Rosier, loin des Black, loin de tout. Elle veut s'aventurer dans les collines verdoyantes de l'Irlande, traquer ceux usant de la magie noire. Elle a désespérément besoin de se défouler sur autre chose que son mobilier. Sa chambre ressemble d'ailleurs plus à un champ de bataille qu'à un espace de vie. Winky ! Sa voix douce s'élève dans les airs, appelant son serviteur qui ne mit pas longtemps à transplaner dans le champ de ruines encore fumantes. Mademoiselle Cyrilla a appelé Winky ? Que peux faire son humble serviteur pour sa maîtresse ? Un frisson la secoue en entendant le dernier mot de l'elfe. Elle n'est pas à l'aise avec ces us et coutumes attribués à tous ceux dont le sang est pur. Cissy aime avoir des gens à son service. Son sang est bleu malgré tout. Mais elle refuse une telle soumission. Va prévenir Monsieur Orion Black de ma venue dans l'après-midi. Et dit à Juri de venir m'aider à m'apprêter. La créature agite son minois avant de disparaître en un claquement de doigts. La poupée s'en va sur son lit. Elle s'étale de tout son long et froisse ses draps de soie. Mais cela l'importe peu. Ils seront impeccables lorsqu'elle ira rejoindre Morphée. Elle fixe le plafond et se met à rêver. Du ciel étoilé, de la lune à son apogée, de l'astre solaire en train de la réchauffer. Ses pensées sont tournées en direction de son besoin constant d'action. Il lui en faut pour vivre, survivre dans ce monde si violent pour une gamine si innocente. La douceur de l'instant lui fait oublier la misère. Mais lorsque trois coups se font entendre dans la pièce, Cissy revient dans le présent. La chevelure de jais de Juri apparaît dans l'encadrement de la porte. Entre, il faut que tu m'apprêtes, je vais rendre visite à mon fiancé. Le ton de sa voix la trahissait. Mais la servante connaissait les pensées de la poupée à ce sujet. Elle est toujours là pour l'apaiser. Assise sur son fauteuil de velours émeraude, elle se tient droite. Cyrella se laisse faire par l'asiatique. Juri a compris qu'il ne fallait pas déranger la princesse en conversations inutiles et futiles. Après de longues minutes, la sang-pur admirait sa longue chevelure brune qui tombait en une cascade de boucles le long de son dos, frôlant de justesse la chute de ses reins. Ses grands yeux noisettes se trouvaient agrandis. Ses pommettes étaient semblables à celles d'une poupée de cire. Cyrilla enfila une robe de velours bordeaux qui descendait jusqu'à ses genoux. Merci Juri, tu peux vaquer à tes occupations. Et n'oublie pas de dire à ma mère que tu as pris le soin de m'apprêter, cela lui fera certainement plaisir. La servante s'abaisse face à sa maîtresse et s'en va.

Un dernier regard dans le miroir et elle transplane devant la demeure des Black. Deux coups secs contre la porte. Ils résonnent au loin. Leur écho se perd dans l'atmosphère. Un elfe vient lui ouvrir. Orion se trouve dans le salon à faire dieu ne sait quoi. Il s'était préparée à sa venue, comme convenue avec Winky. Cissy s'avance dans le silence. Ses talons claquent contre le parquet. Ses pas se veulent réguliers et légers. Et enfin elle fait face à la gueule cassée. Mon cher et tendre, te voilà. Un sourire hypocrite figé sur ses lèvres douces. La gamine se tient debout, sans oser s'approcher plus. Tout contact physique avec cet être odieux était prohibé. Je viens régler quelques détails concernant cette mascarade que sont nos fiançailles. Elle n'a pas envie d'une existence de misère. Vouée au désespoir et à la colère. Déjà aucun bâtard ne sera toléré. Je pense que tu as déjà retenu la leçon avec celui qui te sert de frère mais dont le sang est impur et indigne de notre rang. Le ton était donné. Les dés étaient lancés. De plus, aucun contact physique en dehors de ces réunions où nous devons simuler. Je tiens à garder ma fierté. Et quelle fierté ! Cyrella se tenait là, les bras croisés, la poitrine bombée. Elle ne mâchait pas ses mots. Cela n'a jamais été le cas, malgré une éducation dure et sévère. Et elle fait tout ce qu'elle peut, pour éloigner les quelques pensées impures qui l'habitent. Celles qui l'attirent vers cet homme qui la répugne autant qu'il l'intrigue. La princesse vaut mieux que cela.